Weberknechts Karneval

Eine Frau sitzt am Küchentisch und schluchzt, in den Armen ein Haarbild. Der neuste Teil, ein rostroter Zopf, noch kurz, von ihrer Jüngsten.
Es ist normal, Kinder im frühen Alter zu verlieren, selbst die Magara-Priesterinnen können nicht jede Krankheit heilen, und manchmal ist es einfach ein unglücklicher Zufall, der die Namen in das Buch des Gottes der Toten schreibt.
Und manchmal passieren solche Dinge.
Es sollte ein glücklicher Tag werden, ein Karneval war in die Stadt gekommen, mit Künstlern und Akrobaten, Feuerspeiern und fremdartigen Völkern, mit Handelsware aus fernen Ländern und längst vergessenen Ruinen. Exotische Gerüche – sie hatte das Wort auf dem Karneval aufgeschnappt –, seltsame Speisen, Stoffe in Farben, wie sie sie sonst nur bei den schönsten Blumen und Sonnenuntergängen gesehen hatte, weiche Kleider mit allerlei glitzernden und funkelnden Dingen bestickt, bemalte Töpferware und solides, ehernes Werk, inmitten von Schaustellern aller Länder, manche waren halb Vogel, andere teils durchsichtig und reflektierten das Sonnenlicht von ihrer eisigen Haut, Tänzerinnen, die in ihren Tüchern wie Schmetterlinge aussahen und solche, die sich an den Seilen der riesigen Zelte bewegten wie Schlangen und Spinnen, etwas unheimlich, aber grandios, nie gesehen, während unten dunkelhäutige Beladi und raue Matawa ihren Instrumenten wunderbare Klänge entlockten.
Die Frau erinnert sich an etwas, das ihre Urgroßtante ihr erzählt hatte. "Wenn Weberknechts und Silberkiels Karneval in deine Stadt kommen... Und die Vorführungen aufregender und waghalsiger werden, je später es wird... Vergiss niemals, den Karneval zu verlassen, bevor die Sonne unter den Horizont gesunken ist." Weberknechts und Silberkiels Karneval... Ja, das war über dem Eingang gestanden. Was für eigenartige Namen, hatte die Frau sich gedacht, sich aber nicht an die Worte ihrer Urgroßtante erinnert. Es war eine ländliche Gegend, weit im Landesinneren, wo fast nur Magara verehrt wurde, die Göttin der Fruchtbarkeit, und Kinnavari, die Göttin des Handwerks. Der Gott der Magie war fast unbekannt, und die Göttin der Künste ebenso, Weberknecht und Silberkiel waren einfach Begriffe ohne Nebenbedeutung. Der dritte Name, der in Verbindung mit den dreien genannt wird, hinter vorgehaltener Hand. Neunauge. Der Name hatte keine Bedeutung für die Frau gehabt, und sie hatte ihn vergessen. Neunauge. Die geflügelte Schlange. Das Schauermärchen, das man den Kindern erzählte, damit sie sich nicht in der falschen Gesellschaft verfingen, ein Wesen, das sich nicht um die Sterblichen scherte, und ihnen zum eigenen Vergnügen beim Sterben zusah.
Die Frau schluchzte.
Dieses Monster.

Sie hatte sie nur kurz gesehen, aber sie war sich sicher gewesen. Ihre Jüngste war in dem Trubel verloren gegangen, und der Himmel verfärbte sich langsam schwarz, die fahrenden Künstler und Händler entzündeten Fackeln und Laternen, mit buntem Glas und farbigem Feuer, aber die Frau hatte ihren Ältesten nach Hause geschickt, Magara sei Dank, er war sicher angekommen, und hatte sich mit ihrem Mann auf die Suche nach der Jüngsten gemacht, doch ihre Stimme wurde nicht gehört über den Besuchermassen, nur eine, eine hatte sie aufgefangen, oder sie die ganze Zeit beobachtet. Für einen Moment hatte sie in ein Gesicht gesehen, weiß und schwarz bemalte Haut, und ein Grinsen, das ihr Gesicht von einem Ohr bis zum anderen gespalten hatte. Es war an sie gerichtet gewesen. Im nächsten Augenblick war das Gesicht verschwunden, aber es war für immer in ihr Gedächtnis gebrannt.

Manche Kinder,die die geflügelte Schlange mit sich nahm, wurden gefunden, und, so gut es ging, identifiziert, zusammengesetzt, und bestattet. Die Priester des Gottes der Toten verstanden ihr Handwerk, und in seinen Händen sind die Seelen sicher, aber ohne Körper kann es keine Überweisung ins Reich der Toten geben.
Manche Kinder wurden nie gefunden.